• Пах чаю з мелісай
• казыча у носе…
• Два лёсы спляліся
• наздзіў адзіноце…

Ад радасці злову
хмялее ў галовах…
Да золку не спіцца —
як шчасцем упіцца?..

• Пануе ў хаціне
• пах чаю з мелісай.
• Жанчына, мужчына —
• шукалі…
• Знайшліся!
Читать дальше

За ўзгорачкам, як востраў, — хутар…
А з кім гаворку ці вядзе?
Акенцы сум працяў, ахутаў,
Лютуе чмель, «зум-зум» — гудзе…
Наўкол увіта ўсё травою,
Дзярэ зямлю сям-там палын…
Скрозь лёс і памяці сувоі
Брыдзе, як я, — зусім адзін…
Читать дальше

Там, дзе ў маі каштаны квітнеюць,
Там, дзе ў чэрвені птушкі пяюць,
Там, дзе людзі з усмешкай сустрэнуць,
Там, дзе будынкі штодзенна растуць –
Стаіш ты, мой Гомель!

Тут сустракаецца радасць і гора,
Байкер сур, езны і вяселы бядняк.
Гомель квітнеючы, дзіўны мой горад
Без цябе выжыць не змагу я ніяк:
Дык жыві ж ты заўседы!

Там парк старажытны з цудоўным палацам,
Там Сож прабягае з крыштальнай вадой.
Ты – матчына сэрца, бацькоўская праца,
Дзе я нарадзіўся з чыстай душой,
Дзякуй, мой Гомель!
Читать дальше

Осенний холод пробежал по коже.
Качает ветер серо-желтый лист.
Еще вчера ты всех была дороже.
А облик твой так нежен и лучист.

Но мы расстались. Осенью дождливой
На скучном небе, как в душе, темно.
Ты с рук моих голубкой сизокрылой
Взлетела прочь, мне было все равно.

Случилось так, и, может это верно.
Не длится вечность сладострастный сон.
Любовь к концу приходит непременно.
Поймет меня, кто был хоть раз влюблен.
Читать дальше

Панельные дома, шум бойкой трассы.
Людей поток ползет, как стая крыс.
Асфальт просел от этой умной массы.
Мой город – ты божественный каприз.

В твоих трущобах нищие мечтают
О сытой жизни и спокойном сне.
Их дети на помойках пропадают,
Собак бездомных гладя по спине.

Стоят угрюмо старые заводы.
Их дым из труб окрасил стаи птиц.
Они глухи к страданиям природы,
В цехах резвятся всполохи зарниц.

Вокзал, темно, я вышел из вагона.
Подземный переход и по прямой.
В асфальте дыры, мусор, гул перрона.
Иду, шепча: «О, бедный город мой!».
Читать дальше

Бежит тревожная вода,
Бежит за далью вдаль.
Я говорю воде: «Куда?»
В моих глазах печаль.

А дальше что? Придет беда…
Зачем спешит она.
За тот мосток, за города
Уносится волна.

Река меняет день на ночь
В сомнении большом.
И очень хочет нам помочь
В стремлении своем.

И мы стремимся все успеть.
Недолог жизни век.
Оставить след и умереть.
Так создан человек.
Читать дальше

От страсти извозчика и разговорчивой прачки
невзрачный детеныш в результате вытек.
Мальчик — не мусор, не вывезешь на тачке.
Мать поплакала и назвала его: критик.

«Гимн критику», Владимир Маяковский, 1915

***

Вот так не любили критиков,
Не только
времен
Маяковского…
Ну что ж вы, писатели — нытики…
Своей быть
хотите
тусовкою?

Газетные полосы
слогом
гладите.
А что же делать
читателям?
Читать,
даже, если
обгадитесь?..
Читать дальше